Y nada es suficiente, cuando todo se entretiene fijándote la atención
en círculos centrípetos que aceleran
hacia tu centro en búsqueda de pernoctar en tu corazón; no alcanza el
tiempo, es insuficiente la razón.
Hay cierta templanza de los espíritus transeúntes intentando ubicar
alguna traza de humanidad cuando recuerdan su paso por esta realidad, y se
encarnan en el acto de recordarlos como espejismos dentro de nuestros sueños.
Y creemos que somos ellos; el acto de conciencia de ensueño permite
conocer la vida de aquellos que nos antecedieron, quedando toda esa sabiduría
escrita en el entorno, con grafías que se mimetizan con todo lo que vemos; así
nuestro acto de vivir es la escritura del tiempo y en la vida unos pocos
aprendemos a leer aquellos libros abiertos y extensos.
Y nada es suficiente, para leer tu cuerpo, no alcanzan ni todos los
ángeles para eso, y ahora que en ti se van absorbiendo todos los escritos,
todos los conocimientos del tiempo, eres Tú el libro de los cuentos ciertos, la
leyenda del sabio, el mito del viejo, las fábulas de la madre, las parábolas de
la abuela, el testimonio de lo bello; y me designas pequeño peregrino lector de
tus deseos haciéndome tu suficiente amado-cuerpo-verbo, escriba de tu sexo,
relator de las líneas que configuran el escrito curvilíneo de círculos
centrípetos en la hermosura de tu cuerpo.
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